El afán de sus pasos la llevó por recorridos antiguos, donde los caminos yacían poblados de hojas mustias y aguanieve hasta la laguna donde se alzaba su vieja casa en palafitos. La atmósfera rústica y desolada le daba el mismo aspecto que el templo, pero en una imagen más humilde y triste. Aún el aroma a sangre de antiguas cuentas saldadas traspasaba el blanco del terreno. Enguantada en una gabardina rojo vino, que cubría la totalidad de su silueta sin dejar ver su indumentaria bajo ella, a excepción del tacón alto de sus botas largas de cuero, caminó hasta la escalera de madera con su móvil en mano, dispuesta a sacar fotos para revelar verdades pasadas al artista.

Algo en ese instante llamó su atención. El cabello suelto danzaba al viento gélido y sus ojos, zafiros cristalizados en hielo se dirigieron hacia la esfera que se suspendía en el aire frente a la puerta. La rosa le dio certera evidencia de su dueño, haciéndole hervir la sangre en ira.