Ni se despediría, sin perdones ni gracias. Su mano de aspecto áspero tomaría a gusto ese único trago de un tirón, la copa quedaría vacía y su paladar seco aún repleto de malbec. Casi como una osadía de echarla o rechazarla como acababan de hacer con él.

Y se dio cuenta de que no hacía falta quedarse, los guardias ya estaban lo suficientemente cerca como para verlo. ¿Qué más da? Mínimo podría salvar su ropa. Gritó, por las dudas de que se hubiera alejado. Y de que los guardias no puedan escucharlo.- ¡Gracias por los tragos, "amiga"! -Mentira, si él los había pagado, aunque era casi una última artimaña para al menos arrastrarla con una complicidad traidora al problema.

Y se echó a correr, correr como desgraciado hacia la salida. Con el viejo imaginario diciendo "Pobre de ti, demonio".