-El tacto le pica y le arde, como si las manos de la mujer fueses metal fundido derramándose sobre su piel. Es un dolor que no se exprea en sonidos, ni en alguna minúscula reacción de su cuerpo. John sigue sin respirar, o eso es lo que parece.-
¿Debería morir? No, si muere nada tendrá sentido.
-Se repite en voz alta con un tono ronco y seco. Su mirada sigue tan perdida como distante, el usual brillo en el profundo carmesí de sus ojos yace desaparecido. Después de otro rato, su expresión es menos inquieta. Sus ojos como dos gotas de sangre clavan la mirada en lo que tiene enfrente.-
