真夜中のふり [ + 21 , GORE , HORROR & DRAMA. ]
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Grité: La promiscuidad no da felicidad, solo da vacío. Aún así, por algo los dioses nos dieron verga y vagina, justamente para hacer la voluntad divina de dar o recibir placer, entonces, gracias a las infinitas formas de goce nos condenamos a nosotros mismos en la tortura eterna de la satisfacción. Sigo al placer infinito, lo sigo y siempre espero repetirlo, jamás nada me satisface, todo me cansa pero, por fortuna, todo puede ser remplazado o cambiado. No importa si alguien te ama, puede luego amar a alguien exactamente igual a ti pero sin tus errores, tendrá otros, pero no tendrá los tuyos. Lo mismo que el odio, puedes odiar a alguien y luego odiar a otro: El político de turno, tu ahora ex pareja, tu nuevo jefe. La vida es deliciosa porque esta plagada de remplazos, siempre se puede dar vuelta la pagina, desaparecer y reaparecer con otro rostro. Creo que, al igual que las demás personas del mundo, tengo una tendencia deliciosa al cambio.
Nada puede planearse verdaderamente, todo es cambio y todo es caos, ese el precepto de los Magus, incluso lo más disciplinados entienden que da igual el pensamiento, da igual la ciencia y da igual la magia, nada puede escapar a la triste hermosa realidad del absoluto desorden en el cual vivimos. Aún así, los humanos han logrado crear hermosas ilusiones como las preferencias, las costumbres, las ideologías, los fetiches sexuales y los gustos. Somos individuos iguales, solamente que podemos escoger distintas mentiras para fabricar diferencias.
Cuando me siento feliz o me siento triste las cosas son las mismas, voy a algún antro a perderme en la música de Yasushi Ishii o de Tomoko Aran, porque si algo amo son las canciones populares de décadas pasadas, un reflejo de que siempre se puede escapar de la imaginación y entrar en el terreno de la melancolía, donde la tristeza se hace colectiva. La música es eso, colectivizar emociones. En los antros comparto piel con gente fría, con gente con calor y con gente con drogas, me gusta el roce de la piel y que nadie se mire directamente, parece que en ese lugar; un antro famoso todos nos sentamos frente a las luces refinadas de neón a simplemente desnudarnos de la cintura para arriba, no, no, nos desnudamos el alma, eso hacemos. Nos desnudamos las almas, nos abrimos nuestras cabezas y pensamos que en ese instante nada más existe que el placer inmediato, otra vez presos de nuestras propias locuras. Me concentró en mirar sus rostros alargados, sus ojos enrojecidos y sus penes erectos en pantalones de cuero, penes alargados y delgados, vaginas de labios inestables que gotean el rocío que da aliento al club. Me drogo hasta que ya no puedo distinguir nada, ni un rostro, ni un labio, nada. No quiero expresiones en las caras, no más, solo quiero lo extremo: Amor alocado, gritos de dolor, idilios que escapan para no volver.
Me he convertido en un crisantemo ahogado en alcoholes y en drogas, me encantaría guardar en una maldita valija todo lo que implica el arte del amor, el goce de la pelea y la iluminación que solo la magia da. Golpea mi cabeza, no quiero controlarme, quiero ser extraño en un mundo de conocidos. Presionaré mis labios en un beso con todo aquel que marque la diferencia, mataré a todos aquellos que no, me he cansado de que las calles estén repletas de basura que camina. Yo amo la basura, y no puedo dejar de pensar en ello. Algún día moriré, algún día antes de morir entenderé la vida misteriosa llena de lamentos para volverme más fuerte. Seré una seda oscura, un terciopelo que es moldeado en las manos de los Dioses, si es que existen, ahí seré derrotado pero feliz, hasta ese día simplemente iré por la vida escapando de las falsedades del mundo: La riqueza, la burguesía, la clase trabajadora, el sexo, las drogas, la sanidad, las hamburguesas de tres pisos de carne con dos de queso y la espuma del semen. La realidad se construye así, no creas que es un delirio, solo soy un hombre que nunca ha sido capaz de decidir nada por si mismo, por ende, como una tienda de flores, solo existo para asimilar que la belleza es efímera y jamás eterna, como estás palabras o las flores pasadas la medianoche. [/med]