Entre que la fuerza de las balas iban empujándola hacia atrás ante la peligrosa cercanía, apoya su cabeza y hombro izquierdo contra el torso masculino para liberar la mano derecha, y con ella buscar a Grief, el revolver que carga siempre consigo. Toma este con algo de trabajo ante la posición incómoda, pues los segundos eran preciados como siempre, y al asegurar el arma en su mano, asoma el cañón por debajo de uno de los hombros del hombre —ahora muerto— que es utilizado como su barrera —Aquí te mueres, hijo de perra —susurró con total agresividad, estaba harta de tener que soportar el peso y llenarse de la sangre de un desgraciado como este. Su revolver acciona un par de disparos certeros, buscando el rostro en todo momento.

Las balas impactaron, perforando y destrozando tejido, hueso y todo tipo de materia orgánica de lo único que alguna vez fue un rostro. El arma en las manos del hombre siguió accionada desde el primer disparo hasta su deceso contra el suelo.