La soledad y el silencio son amigos del pensamiento, no hay música que se les compare.

-El vagabundo estaba en la celda, le habían permitido papel y carboncillo, a falta de un lapicero. Estaba sucio, desgastado por el tiempo, las canas se tiñen de tierra, el rostro de invierno. Los ojos son naturaleza y los labios un infierno seco.-

Aunque ahora mismo no estamos solos ni callados, ¿qué tanto hablamos para sentirnos acompañados?