PM1566846

Di più non chiedo, non chiedo.
Si può morir, Si può morir d'amor.

El arco de rosas blancas había amanecido como un umbral de orquídeas rosas al jardín de Petra. La voz de Pavarotti embelesaba la atmósfera, tentando a la falsa Solana a surcar ese tácito edén hasta alcanzar la puerta trasera. Una furtiva lagrima se entonaba sumergiendo todas las paredes del hogar, incluida Yerma. Asentó el bolso sobre la encimera de la cocina, una habitación rebosante de luz blanca en la que solo pudiera chocar con el mármol rosáceo de aquella mesada. Sin anunciar su llegada, atravesó la cocina y el pasillo, que separaba una habitación con otra, el salón.

Se enfrentó contra la cristalera de la puerta que daba a la sala, un vinilo translúcido de ramificaciones de bambú. Podía contornear la sombra de Petra acurrucada sobre el mismo sillón de siempre, sumergida en su lectura y tomando café. Ella no la escucharía entrar, rara vez lo hacía, y como un ritual acallaría el altavoz para hacerle saber que se hallaba allí.

—Sigues escuchando esto, pero nunca entiendes nada. ¿No pierde el sentido así?

Desde allí podía admirarla de perfil, las rodillas naciendo de su ceñida falda y sus piernas envueltas en unas medias beiges. Estaba afilando la mirada con sumo interés. Inmediatamente negaría con la cabeza, esperando pudiera perdonarla por ese primer comentario, estaba revelando sus pensamientos en alto.

—¿Has escuchado la noticia? ¿Sobre la nueva Reina?