No sexrol ni battle. :D
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AudieMurphy · 51-55, M
Qué es entonces, lo que buscamos. ¿Qué se nos ha dado para buscar, qué hemos buscado para dar? Si nunca hemos dado, si el hombre no da, ¿qué derecho tiene a buscar?
-Era impertinente pero relajado, sabio pero insulso, tontamente inteligente, aquél callejero con su humilde bolso, con sus textos, su tabaco y su escaso abrigo, el viento le acariciaba, no, le cortaba los labios, la cara, el cuerpo, el frío lo mataba con cada golpe de la tenue brisa, los ojos verdes se movían entre las caras, la mirada, el ceño, ¿intimidante? no, sólo especular y atrevido, tentador ante los conocimientos.
Su libro alzado, "Deseo del tener, miedo al entregar", firmado por él mismo, escrito a mano por mano propia y reproducido de la misma forma, la editorial era él, el autor, el productor.
Si, él era todo lo que significaba, en el libro, no había más que ese sin fin creativo de ideación, el contexto era claro, las palabras de un simple vagabundo que en su apogeo hablaba de su riqueza.-
Y ustedes, que aún no buscaron, qué esperan para encontrar, para entender.
-Sus ojos se clavaron en aquella mujer, qué fríamente le observaba mientras todos se alejaban, ¿cuántos segundos fueron? Un encontronazo, un momento bastó para que se vaciaran las calles, esas calles frías y heladas, peligrosas y solitarias, las luces de los locales se apagaban al ritmo de esa libre sinfonía invisible y los faroles se encendían en su secuencia organizada y limitada.
Bajó el libro entonces, sonriendo con calma.-
Parece que la noche sonríe con una llamada de atención.
¿Gusta un libro?
-Esa obra tan prometedora para él, del que su vergüenza convertía en orgullo, lo ofrecía sin más, las horas de trabajo estaban reflejadas en las desordenadas páginas escritas a mano, de estética pobre pero de contenido extenso, incluso la portada parecía una referencia a Platón, con Hesíodo en el templo de Zeus antes de su asesinato, como reflexión de la búsqueda y la enseñanza, al parecer estaba dibujado a mano también.-
-Era impertinente pero relajado, sabio pero insulso, tontamente inteligente, aquél callejero con su humilde bolso, con sus textos, su tabaco y su escaso abrigo, el viento le acariciaba, no, le cortaba los labios, la cara, el cuerpo, el frío lo mataba con cada golpe de la tenue brisa, los ojos verdes se movían entre las caras, la mirada, el ceño, ¿intimidante? no, sólo especular y atrevido, tentador ante los conocimientos.
Su libro alzado, "Deseo del tener, miedo al entregar", firmado por él mismo, escrito a mano por mano propia y reproducido de la misma forma, la editorial era él, el autor, el productor.
Si, él era todo lo que significaba, en el libro, no había más que ese sin fin creativo de ideación, el contexto era claro, las palabras de un simple vagabundo que en su apogeo hablaba de su riqueza.-
Y ustedes, que aún no buscaron, qué esperan para encontrar, para entender.
-Sus ojos se clavaron en aquella mujer, qué fríamente le observaba mientras todos se alejaban, ¿cuántos segundos fueron? Un encontronazo, un momento bastó para que se vaciaran las calles, esas calles frías y heladas, peligrosas y solitarias, las luces de los locales se apagaban al ritmo de esa libre sinfonía invisible y los faroles se encendían en su secuencia organizada y limitada.
Bajó el libro entonces, sonriendo con calma.-
Parece que la noche sonríe con una llamada de atención.
¿Gusta un libro?
-Esa obra tan prometedora para él, del que su vergüenza convertía en orgullo, lo ofrecía sin más, las horas de trabajo estaban reflejadas en las desordenadas páginas escritas a mano, de estética pobre pero de contenido extenso, incluso la portada parecía una referencia a Platón, con Hesíodo en el templo de Zeus antes de su asesinato, como reflexión de la búsqueda y la enseñanza, al parecer estaba dibujado a mano también.-