NarkissaFreud

Qué es entonces, lo que buscamos. ¿Qué se nos ha dado para buscar, qué hemos buscado para dar? Si nunca hemos dado, si el hombre no da, ¿qué derecho tiene a buscar?

-Era impertinente pero relajado, sabio pero insulso, tontamente inteligente, aquél callejero con su humilde bolso, con sus textos, su tabaco y su escaso abrigo, el viento le acariciaba, no, le cortaba los labios, la cara, el cuerpo, el frío lo mataba con cada golpe de la tenue brisa, los ojos verdes se movían entre las caras, la mirada, el ceño, ¿intimidante? no, sólo especular y atrevido, tentador ante los conocimientos.

Su libro alzado, "Deseo del tener, miedo al entregar", firmado por él mismo, escrito a mano por mano propia y reproducido de la misma forma, la editorial era él, el autor, el productor.
Si, él era todo lo que significaba, en el libro, no había más que ese sin fin creativo de ideación, el contexto era claro, las palabras de un simple vagabundo que en su apogeo hablaba de su riqueza.-

Y ustedes, que aún no buscaron, qué esperan para encontrar, para entender.

-Sus ojos se clavaron en aquella mujer, qué fríamente le observaba mientras todos se alejaban, ¿cuántos segundos fueron? Un encontronazo, un momento bastó para que se vaciaran las calles, esas calles frías y heladas, peligrosas y solitarias, las luces de los locales se apagaban al ritmo de esa libre sinfonía invisible y los faroles se encendían en su secuencia organizada y limitada.
Bajó el libro entonces, sonriendo con calma.-

Parece que la noche sonríe con una llamada de atención.

¿Gusta un libro?

-Esa obra tan prometedora para él, del que su vergüenza convertía en orgullo, lo ofrecía sin más, las horas de trabajo estaban reflejadas en las desordenadas páginas escritas a mano, de estética pobre pero de contenido extenso, incluso la portada parecía una referencia a Platón, con Hesíodo en el templo de Zeus antes de su asesinato, como reflexión de la búsqueda y la enseñanza, al parecer estaba dibujado a mano también.-

-Esos días preciosos de invierno eran los ideales para estar en casa, más no todo era tan bueno entre los trabajadores que debían cumplir la jornada diaria, era pasada la media tarde, ese día había estado nublado y seco, perfecto para congelarse, todas las personas iban tapadas por completo, no se daban el lujo de enfermarse y perder días de trabajo pago, si, todos iban abrigados menos aquél hombre desaliñado.

Paseaba entonces sonriente con su cartera, ofreciendo libros en venta, originales y de otros autores, ganándose la vida a duras penas, sin siquiera un hogar propio, pues se notaba que era un simple indigente, uno que expresaba palabras de reflexión y conocimientos propios en público, la gente a menudo lo evitaba, aunque algunos pocos se maravillaban por sus relatos.-

Y entonces, ¿qué somos en el mundo sino gotas? caemos de la vida que se nos da y cuando tocamos el suelo nos desparramamos entre la muerte, por eso hay que sentir la caída, disfrutar cada instante, porque somos efímeros y no eternos, porque la vida es tan larga como corta...

-Recitaba para que se frenaran a escucharlo, sólo para luego ofrecer sus obras que filosofaban sobre la vida y la mente, apelando a las culturas más antiguas del mundo. Si, esa noche de tránsito era ideal, aunque él fuera el único muriendo de frío hasta entonces.-