*Eran mantos de bruma, de negro cielo tildado de una multitud de estrellas y de flores de plenilunio imitando al universo sobre ellas. Isilmë, la reina de la noche se encargaba de dar tenue luz, de filtrarla por entre las copas de los árboles menos tupidos, y de iluminar la espigada silueta femenina, de pie, de ojos de oro postrados ante el vacío, de colores níveos, de mejillas y labios rosados floreciendo primaverales, rozagantes.*
*Mas finalmente buscó rodearle con ambos brazos en un ahínco que no tenía como fin el invadirle, por la suavidad demostrada. Bastaría un gesto pequeño de rechazo por parte del vástago para que ella se apartara, mas de momento, allí estaría para él. Aunque arrancase mil veces la herida, Voltaire nunca más vería sangrar su ojo maldito.* Gracias a vuestra merced por no olvidar quien fuisteis antes de pasar por tanta traición y dolor.
