----Somos tribu de uno, inmolado, resquebrajamos el silencio que sólo mana de la esencia, del candor de las cosas, y hete aquí que he vagado con el arrullo de millares de historia, en la argenta armada, en el espacio nuestro donde sólo el edén se siente importante ante la vil aspereza de las cosas. Nacen los sueños de nuestras fauces, mana en nosotros el matiz arbóreo de su llanto, y la estela de órganos de tafetán volcados a los gemebundos recuerdos que nos traes. Si, es ahora nuestro encuentro bañado de la innoble obra en sutil ascendencia y virginales arrullos. ¿Quién osa llamarnos hombre