A veces, en las tardes, Enthon recordaba lo que era salir a jugar por la calle o bosques de las afueras. Ese ímpetu aventurero que lo hacía embarcarse en cada travesura que se le ocurría. Una que otra vez fueron estas las causantes de regresar sucio y con alguna rodilla raspada de vuelta a casa. Esperando que su madre no lo regañara por haber ensuciado su ropa.
Solía pensar en todo aquello, cuando era niño. Mirando así un grupo de pequeños jugar por las calles.
¿Cuándo fue que se había vuelto en lo que hoy era? Se veía tiempo atrás en dónde aún el café le sabía asqueroso, y que las historias de héroes eran lo máximo, cuando salía disparado a casa de su mejor amigo a hablar del nuevo capítulo en tv. Enthon había crecido... Pero su amigo no.

—Ojalá pudiéramos seguir hablando —dijo Enthon buscando entre su celular una foto—, o que pudieras burlarte de mí, cuando me retaste a beber café. Sabía asqueroso, idiota... Le habías puesto tierra.

Lágrimas se colaron entre su rostro.