La resolana caía en su rostro mientras miraba por la ventana ¿cuánto llevaba ahí? No idea, las mañanas a veces eran así, lentas, silenciosas cuando Moka no despertaba antes que los gallos del campo y café se quedaba a hacerle compañía. Era uno de esos días, donde se respira en quietud. De ahí que el comentario le pasase casi ajeno, hasta pillarlo y voltear el rostro en dirección a la barra de la cocina donde él desayunaba, riendo en bajo— ¿De qué hablas? Aún no sé sembrar ni hacer mantequilla fresca o traer los huevos del día a la mesa. —y se acercó— ¿Qué hay de ti, eh? Te hace falta el sombrero y el acento del campo. Tierras, ganado, caballos y botas de piel. —se inclinó, abrió los labios y esperó, le estaba pidiendo cereal con esa acción.