—¿Volver al palacio?... —preguntó Ásarr, en un tono despreocupado, ajustándose los pliegues de su larga capa de marta—. No, su majestad. La vida de un lobo siempre estará llena de peligros. —hizo mención, refiriéndose a sí mismo como uno. Devolviéndole la mirada, gallardo y esbelto como el filo de un cuchillo. Y así, la fervorosa sangre guerrera de Ásgarð le corre pura por las venas, manando el calor en un fuego creciente que demostraría en la plenitud de sus capacidades. Aquél se despojó de sus guantes de cuero, calentándose las manos al frotarlas entre sí, como si sus dedos abrazasen las tierras del Norte. Era una vieja costumbre que tenía; un resabio, vistiendo así las prendas una vez más y ajustarlas en sus férreas muñecas.

Aquélla aventura podría ser un desatino, como bien podría ser algo fascinante. Su espíritu le ardía como el de una llama, decidido e inquebrantable en la persecución de sus propósitos.[...]