Abrió los ojos lento, su sonrisa confiada se deformó hacia una mueca de resignación y culpa.

—No sabría como explicarlo; soy pésimo para hablar sobre mí. Imagina que todo lo que considero bueno está condensado en una pequeña bolita de luz que corre sin descanso por un laberinto mental infinito. Pasillos y callejones llenos de puertas encadenadas y rotas que dan a esos fragmentos de memoria que debo contener.


Se giró hacia ella, acomodando su saco con delicados tirones hacia abajo desde las solapas como un intento de disimular los últimos espasmos en sus manos.