Ahí estaba el sujeto, de rodillas sobre la naturaleza húmeda del Mazamitla que había creado lodo por las recientes lluvias de verano. Se ensuciaba la cara de lágrimas empapando el desgarrador lamento invocador de divinidades, ángeles o demonios, lo que fuese capaz de aniquilar su penuria sin importar el precio. El pesar en su corazón parecía traerlo en las manos, pues la tierra apretada en los puños alcanzaba a colarse por entre los surcos, sin la voluntad necesaria para poderlos levantar o a todo su cuerpo, resignarse del destino y retirarse de un pequeño altar improvisado con piedras por antiguos regentes de la zona, veneradores de los espíritus a quienes les encomendaban esa clase de menesteres del porvenir aun cuando no obtenían resultados.