moverse un ápice. Sus ojos estaban fijos en la criatura oscura que, presentía, estaba enojada con ella. La misma que ahora sostenía el libro, con el hilo dorado de la protección del gremio brillando con intensidad. Le pareció curioso que el objeto no reaccionara a su contacto: no lo repelía, no lo rechazaba. Pero no habían sombras removiéndose, sólo el hilo parecía arder con mayor intensidad. La nigromante no entendía por qué las cosas no estaban actuando como usualmente. A diferencia de ella, que no sentía peligro por su parte pero sí decepción, él parecía temerle. ¿Qué podía ser tan terrible en ella como para provocar esa emoción?
«¿Crees que necesito tu ayuda?», repetía la voz ajena en su mente, cada vez de forma más potente, cada vez produciendo más dolor. ¿La necesitaba? ¿Habría Sabriel malinterpretado su cometido en ese mundo? ¿Le habían mentido? Si la muerte no era su amiga y lo que hacía no era de ayuda, ¿qué era entonces?
