No había forma para describirlo, no la había. Cada día transcurrido en Afganistán era como un suicidio mental, muerte por-doquier, soldados caídos, hermanos de escudo siendo frenéticamente devorados ante esas arenas interminables… Era una mierda, una mierda para la postura de un militar en servicio. Los americanos llevaban ventaja en este asunto, ellos apenas y sufrían bajas, claro, las sufrían, pero no había comparación con la población civil.
Satchel ante todo el ruido se levantó de mala gana, se desperezó, salió del bloque de concreto donde descansaba, y volvió a el salón central a buscar algo para comer. Carson aún dormía, y la estación entera estaba en silencio. Debía de haber pasado ya la hora oficial de cierre de puertas, antes de la primer guardia. Así pues, faltaba poco para el inicio del turno de noche. Había que darse prisa. Normalmente pasaría de largo entre la intersección para hacer ejercicio, pero claramente, al oír a la operadora, apegando su espalda a la pared, escuchó con la oreja bien pegada.
