No había forma para describirlo, no la había. Cada día transcurrido en Afganistán era como un suicidio mental, muerte por-doquier, soldados caídos, hermanos de escudo siendo frenéticamente devorados ante esas arenas interminables… Era una mierda, una mierda para la postura de un militar en servicio. Los americanos llevaban ventaja en este asunto, ellos apenas y sufrían bajas, claro, las sufrían, pero no había comparación con la población civil.
Un hombre, que si bien se definía por trabajos exitosos, también lo hacía por letalidad, no ese tipo de letalidad de un disparo, sino de la destrucción de un edificio entero. Todo dependía de la hora, a las 0700 podrías verlo con un cuchillo entre sus manos, jugando con él como si fuese un hilo, a las 1300… Tirado con la cabeza pegada al concreto, a las 2000 ya se encontraba consigo mismo en el silencio, y de ese silencio, participaban sus manos cortándose los nudillos contra la pared, perdiendo cada día la sensibilidad.
