Se veían felices, tranquilos. Un momento exacto y efímero de felicidad mientras veían el paisaje y disfrutaban la cultura. Reían, se besaban, ella se burlaría de algo que él dijera, y viceversa. Él era joven, inexperto. Ella pretendía serlo.

Y estaban enamorados. Y era tonto, y era masoquismo, y ambos lo sabían. Pero eran felices y eso era lo importante.

Stella se aferró a la fotografía con tanta fuerza que por unos segundos temió romperla, soltándola y dejándola escapar de sus dedos a las sábanas blancas. ¿Cómo había caído a ese punto? Ella sabía las reglas, sabía lo que significaba. ¿Por qué se había dejado guiar ciegamente hasta él, por el invisible y casi absurdo hilo rojo que unía sus corazones? Se llevó la mano al pecho, sobrecogida con las emociones y el dolor que sentía en aquella cavidad que por tanto tiempo consideró un espacio vacío. El vestido negro, arrugado entre sus dedos y humedecido con las lágrimas que resbalaban de sus mejillas se sentía mucho más pesado {...