Que cosa tan preciada son las fotografías. Recuerdos, memorias valiosas. Una pila de instantáneas descansaba sobre la desordenada cama de la bruja, que había bajado cajas y cajas llenas con álbumes de fotos y había sacada cada una de ellas con sumo cuidado, dejándolas sin mucha precaución de que se desordenaran. Reconocía todas las fotografías individualmente, y no había manera de que las confundiera. Si algo tenía ella que consideraba una terrible maldición, era su excelente memoria.

Y allí le estaba jugando una mala pasada, mientras levantaba con sus manos temblorosas una foto de aquel azabache que en algún momento le había parecido nada más que un joven curioso y misterioso. Nada más que algo con qué entretenerse. En la foto, ambos sonreían mientras sostenían un par de luces de bengala, en un festival chino al que decidieron ir casi a último momento. Fuegos artificiales detrás de ellos, y los cabellos alborotados y blancos de la mujer descansando sobre el hombro ajeno. {...}