[code]gris, preludio de una tormenta que se desató en breve, y que convirtió lo que antes era tierra firme, en lodo, un lodo que crecía sin freno y que traía consigo un sin fin de cráneos... ¿Qué era lo que Ívar le decía en ese sueño como para desatar tal tempestad? Desesperaba por no saberlo, y dentro de su sueño lloraba sin freno, aunque justo en ese momento, todo cambiaba una vez más, y se veía a si misma en el Gran salón sagrado, ahí, donde las piedras del origen permanecían resguardadas.


Todo era silencio hasta escuchar pasos apresurados, gritos y estruendos, pero sobre todo, una vez más: Su llanto.
El llanto de una madre que debía dejar ir a su hijo, sangre de su sangre, ese fruto nacido de su entraña; se veía a si misma sobre el piso, con Ívar recostado en sus muslos, acariciándole el cabello con tiento y devoción, con las manos temblorosas de mero pavor, de dolor al ver la sangre saliendo a borbotones de sus labios... {...}[/code]