—Creí que por ser quién eres, habría mejores tragos en esta casa. Evidentemente, me equivoqué—carraspeó con una voz aguerrientosa y chacal, sentado junto a la mesa de la cocina, empuñando un descaro que ni siquiera un invitado debería demostrar. Pero él no lo era, aún —Al menos la vista es buena—siseó ladino y con una sonrisa. Sus lentes estaban desalineados, ligeramente bajos, por lo que sus brillantes ojos azules eran visibles, obviando la forma en que miró a la falsa rubia. Meneó un vaso de whiskey en su diestra <revestida en extravagantes anillos de plata>, del Jack Daniels que se había servido de la alacena de la mujer sin permiso, y que se estaba tomando como si fuera suyo.

—Procure no venir ni tan tarde ni tan temprano, pero tú parece que te acabas de levantar—en su otra mano agitó un trío de dados que le ayudaban a calmar su ansiedad; era bien sabido en el mundo de lo sobrenatural que al gitano no le gustaba estar lejos de una mesa de apuesta.