En completo silencio el caballero regresó hasta la mesa en la que le esperaba su compañera, y situó delante de ella una jarra de cerveza. En la otra mano sostenía la suya, la cual dejó frente al puesto que le correspondía.
Tomó asiento y pudo sentir su cuerpo relajándose. Tras un largo día de entrenamiento, agradecía profundamente estar sentado, incluso si era en aquella vieja y malograda silla de madera. — ¿Por qué el arco? — Preguntó de pronto con un deje de intriga. Después de haber visto a la chica manejarse hábilmente con las cimitarras, no comprendió [...]
—Bueno... cuando escuché las historias aun no pertenecía a este lugar. —Exclamó, como si se disculpara por auto excluirse.
No pudo evitar dibujar una tenue sonrisa al escuchar el nombre de su compañero, entrecerrando con levedad la mirada; a pesar de su aspecto dominante, le había parecido una persona bastante agradable, grata, completamente inusual. Pero, sí, en batalla daba bastante miedo, intimidaba con solo verlo alzar su espada como si no pesara nada.
—Gawain da miedo. —Exclamó, sin tener la necesidad de explicar todo lo que creía de él. —Y, bueno, creo que tienes razón. Los idealizan de una manera... casi mitológica, la lengua de los bardos es muy ágil cuando se trata de ensalzar simples rumores... pero, hay algo de cierto siempre en sus canciones, ¿no? —Cruzó los brazos bajo su pecho, más por mera costumbre, ya que en ese momento los vendajes le evitaban la pena del estorbo. —¿Qué me dices de tí, Lancelot, el más valiente de los caballeros de la mesa redonda? ¿Qué clase.
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