La sangre no dejaba de manar, amenazando con hundir al samurai en la inconsciencia merced a la pérdida. Su cuerpo estaba decorado por múltiples heridas; sus ropas, desgarradas por los cortes que las espadas de sus adversarios habían logrado hacer. A sus pies yacían todos ellos, vencidos, la inmensa mayoría muertos; aquellos que habían logrado sobrevivir no lograrían ver la luz del día, pues ninguno había logrado escapar con heridas leves. Aunque, claro, eso significaba que el guerrero tampoco había salido incólume, como las múltiples manchas de sangre en su rostro y torso atestiguaban. La noche ya había caído, y, entre los árboles, algunos rayos lograban colarse, creando juegos siniestros de claroscuro, sombras perfectas para la emboscada: así fue como el grupo de **** había sido diezmado, con un único superviviente que ahora se aferraba a su valentía y necedad para no morir.
