No le correspondió el saludo, pues la suya estaba sucia en sangre y bajo la voluntad del anarquismo, propio de la noche más mala, terrible e infame. Rondaba en aquel callejón ajusticiando a algún que otro bribón, ensuciando el suelo con su sangre para regar la tierra de Francia. Satisfecho está ya, por lo que no le ve como presa, ni tampoco como amenaza, sino más bien tantas casualidades que recorren en los callejones: El miedo no le domina, ni tampoco la rabia. Exhala aire helado desde sus labios adormecidos, manos firmes que se alzan hasta su saco oscuro, sacando de ahí un pañuelo con el que lava sus manos.

Respectez les morts...Niña, aquí acaba de mogig un homme, un guerrier. Pog eso mi silencio y mi calma, la Luna ha sido testigo de un duelo, le sang est plus que beau et doux.