— Maestre Gibbs, fije el rumbo hacia isla Tortuga. Ponga a mover a ese puñado de holgazanes pero ya, ¡YA! —

El robusto hombre, exaltado por las órdenes de Sparrow, caminó a paso raudo, escupiendo toda clase de palabras mayores con tal de poner a trabajar a la tripulación. Jack dio un trago largo al ron. Por fin el viento soplaba a su favor.
Echó un último vistazo a la costa; ver las olas besando la orilla y regresando en forma de espuma de alguna manera incentiva su espíritu aventurero, además de relajarlo.

Otro trago más. Nunca era suficiente ron.

Jack estaba dispuesto a dar la media vuelta cuando se vio entorpecido por “algo” que alteró su camino. Cayó de boca a la tierra; la botella de ron estalló y una mueca de profundo dolor se dibujó en su rostro (como si acabara de perder un familiar).
— ¿Por qué el ron? — Viró la mirada a sus pies. Infirió que una rama o roca fue la causante de su caída pero, al percatarse de un tentáculo enrollado a su tobillo, rememoró a la hórr