la comparaban con una Hannya, celosa, pero no de un hombre, no, de su tinta. Del lienzo y trazo que con soltura ejerce, pues aprendió de la mejor, su abuela.

Pero ella era diferente, amaba y odiaba al tiempo lo que en la piel plasmaba ¡Cuan complejo! Porque aquello que ha de crear no podía ser cien por ciento suyo, hoy lo hacia y en unas horas se iba... Y no, no cualquiera tenía la dicha de ser tocado bajo su mano.

No cualquiera tenía las agallas tampoco.

Porque entre dejar ir su trabajo y obtenerlo de vuelta, la muerte miraba de cerca y a su costado reía cuando una piel humana en sus manos yacía, acariciándola como a un objeto preciado.

Al final... Su arte siempre volvía.