Una voz, nítda, vacía, ronca pero ajena al lugar, danzó tal cual luna llena sobre ese vacío hostal. ¿Tenía compañía, o acaso amaba hablar con las sombras? No lo sabría un espía, tampoco él mismo, pues la rutina, recaía en hablar solo, y después, enterarse de que el trabajo estaba hecho. El velo en suciedad se desvanecía en los enormes arcos, y la única mesa disponible, tentaba los dedos de Dickens, el hombre que solitario, depositó una carta en ella. ¿Qué sucedía allí? Fue la pregunta del leuteniant Satchel, el hombre, que hace semanas, perseguía al noble banquero.
— Ese collar que lleva… Recuerdo haberlo visto antes, han pasado algunos por la taberna portando esos objetos ¿Símbolos? Ciertas personas los utilizan para resaltar importancia, poder, estatus social, esta gente que le menciono, portaban el collar con mucho orgullo, andando con él y presumiéndole por todos lados. —
Terminó de limpiar la mesa y guardó el pequeño trapo, sosteniendo con firmeza la charola. Asintió y se dio media vuelta.
— Tengo que atender otros clientes, lamento no haber podido ayudarle en su búsqueda. —
