Una voz, nítda, vacía, ronca pero ajena al lugar, danzó tal cual luna llena sobre ese vacío hostal. ¿Tenía compañía, o acaso amaba hablar con las sombras? No lo sabría un espía, tampoco él mismo, pues la rutina, recaía en hablar solo, y después, enterarse de que el trabajo estaba hecho. El velo en suciedad se desvanecía en los enormes arcos, y la única mesa disponible, tentaba los dedos de Dickens, el hombre que solitario, depositó una carta en ella. ¿Qué sucedía allí? Fue la pregunta del leuteniant Satchel, el hombre, que hace semanas, perseguía al noble banquero.
(...) Tal cual Can nocturno que debora a su presa. ¿Ella podría evadir una pregunta tan dócil como esa? La búsqueda del cazador no era más que una mera guerra invisible. No tenía certeza de nada, solo que tenía su arma, y no dudaría en usarla.
— Llevo tres días siguiéndole el rastro a un objeto que se me perdió. —Dio una pausa entre suspiros, colocándose un pañuelo blanco entre el camisón gris, luego lo metió en los bordes del cuello, y deslizando sus dedos, obtuvo el vaso de whiskey que con antelación hizo como petición.
