A oscuras el relato empezó. Luego de años de lúcida soledad, sus ojos, encarnizados en la furia, se hicieron viso. Retuvo las palabras en su boca, la sed que poco a poco se carcomió su andar... Era un anciano, solitario, interrumpido por las sombras y cadenas del pasado.
Delirante el hombre, embriagado de su éxtasis fulminó la vista en colores platinados, la lluvia galopaba su espalda, a causa del techo roto, y su corazón, gemía de dolor por dentro, mientras la sangre de aquel cráneo de lobo, chorreaba por su pecho y cuello.
Cualquier humano bendito que obervase la situación se vería fundido de discordia, confundido en el perdón de su mente, trataría de comprender, por qué un vagabundo casi muerto, bebía de la sangre ofrecida por una sombra; El resultado era estar cegado, olvidado en un propio desierto del cual no puede escapar, en el bucle más finito de su vida, la misma muerte.
