A oscuras el relato empezó. Luego de años de lúcida soledad, sus ojos, encarnizados en la furia, se hicieron viso. Retuvo las palabras en su boca, la sed que poco a poco se carcomió su andar... Era un anciano, solitario, interrumpido por las sombras y cadenas del pasado.
Respiraba lento, sin ninguna posibilidad de recuperarse. El vomito hacía grieta sobre el piso, y la sangre rellenaba esa madera podrida por cada agujero y poro posible. No tenía salvación, más que la de arrastrarse moribundo y tendido, como rata arrinconada en un pedestal.
—Él te está esperando... Quiere verte. —
¿Verlo? ¿Qué ganaría al encontrarse con Al Muhem? El puto maniaco que acabó con la hermandad, que destruyó... Los fragmentos que adoró con tanta misandría. Era inequívoca la respuesta del tuerto en esto. ¡Había perdido su hogar en el desprecio! ¡Su vista y la adoración! Estaba muerto en vida, y abrirse los brazos, era la opción del cobarde. Pero no, no señor, no se iba a dejar vencer.
—P-pue... Ahg.—Respiró profundamente.— P-pues tendrá que esperar.—
