A oscuras el relato empezó. Luego de años de lúcida soledad, sus ojos, encarnizados en la furia, se hicieron viso. Retuvo las palabras en su boca, la sed que poco a poco se carcomió su andar... Era un anciano, solitario, interrumpido por las sombras y cadenas del pasado.
Esa voz, esa horrible voz. Nítida como la gélida vespertina. ¿Otra vez estaba allí, invadiéndole el estómago con falasias de un destino no descrito por él? Dante ya era un viejo, no necesitaba más explicaciones, estaba tirado, azotado sobre una vieja silla de madera, devorado por pulgas, la pudredumbre, y la desnutrición. Llevaba días sin comer, noches sin beber, y las sombras, las sombras se volvieron uno con su corazón, fundido de desgracia.
— O-otra vez tú. —Con tosca respiración, muy apenas respondió, moribundo en el centro de la silla, a punto de partirse.
