Pómulos. Miró en sus ojos lo más profundo que pudo, se hundió en su color idéntico al propio y deseó que pudiese leer sus pensamientos y desenredar todo lo que sentía, que claramente no tenía el valor de expresar. Nunca había sido un poeta, de hecho cada cosa que salía de su boca era cínica, irónica y algunas veces hasta ofensiva. No sabía hilar palabras de amor; su vocabulario era el de la guerra.

— Siempre. — Terminó por admitir en un murmullo. No se sintió cómodo con la primera respuesta, y ese fue un intento por corregirla.