Aquel invierno fue más frío que los anteriores. El viento amenazaba con colarse bajo los huesos y dejar su estela de cuchillas en los nervios, abrazando el hálito de la muerte con la premura de un sepulcro prometido; quizá, allende las fronteras de la ciudad, los habitantes de los pueblos enfrentaran la crudeza de un Diciembre donde los cultivos morían y las esperanzas junto con ellos, feneciendo bajo la guadaña de una Muerte con hielo en las venas; los bosques, marchitos y cansados, podrían estar dejando sus tributos de hojas muertas sobre la nieve blancuzca, tumbas gélidas otrora repletas de vida que daban cobijo a fauna y flora por igual. Un cuadro tétrico, mas hermoso en grado sumo: ¿qué más podría pedirse a la última estación del año, sino su manto albo recubriendo los suelos, cayendo de las ramas en sendos copos, dándole a la tragedia un nuevo sentido de belleza?