Lo único cierto de la calma es que precede a la tempestad y, para Avicus, la puerta que contenía sus tormentas internas fue abierta nuevamente cuando él decidió girar el pomo que mantenía contenida la esencia de su madre; la mujer que le había dado la vida, que intentó arrebatársela y que terminó matándose a sí misma. ¿Por qué, si había tenido tanto cuidado durante casi veinte años, abrió sin más la habitación de su progenitora? No fue por valor y, ciertamente, tampoco fue porque quisiera superar ese oscuro trauma; una serie de eventos fueron los que lo empujaron a hacerlo. El primero, y el más importante, cayó del cielo en forma de una mujer alada; el segundo involucró a su mente obnubilado por los efectos del alcohol y, el último, tuvo más que ver con el olvido de lo que allí había sucedido. Helena necesitaba una cama, Avicus tenía una extra y se la dio, tan simple como eso; exceptuando que, por supuesto, nada en
