Nunca se olvidaba de respirar profundamente después de despertar. Eran esos olores mezclados entre sí los que le regresaban a la realidad, así fuese buena o mala. Ya no existía ese olor medieval de Westeros, ahora el aire estaba cargado de especias, químicos extraños y basura... Todo relacionado entre si.

Se giró sobre el suelo de su tienda improvisada, luego miró el techo de tela y se llevó el antebrazo a la frente. ¿Cuántos años tenía de haber huido de su hogar? Cinco, seis... Llegó a su adultez viajando, huyendo... Pero mejorando.

Si ya había sido un buen guerrero ahora era letal, pero mesurado. Era ese autocontrol lo que le había hecho perder la guerra... Su guerra. La juventud le traicionó con decisiones apresuradas, y todos habían muerto por su culpa.

Bueno, también era totalmente ilógico poner en los hombros de un adolescente el peso de un reino; él había sido débil, pero el resto estaba peor.

Como castigo se condenó a si mismo a vivir, para recordar una y otra vez