Hacer pocimas es un arte, una que ya parece estar por extinguirse debido a la complejidad.
Un gramo, solamente un gramo separa el éxito del fracaso, el dulce de lo acido, la vida de la muerte. En lo personal, no podría dejar de hacer algo como esto, el aroma, las texturas, todo es algo exquisito que no podría cambiar.
—Claro, ¿cómo no me dí cuenta?— Bajo la cabeza algo apenada por dar una sugerencia errónea. Eso le pasaba por hacerse la sabionda cuando no había estudiado bien esa página del libro. Aún así notaba que algo le hacía falta a la poción, pero no sabía qué. —¿Tú crees que le falte algo?
